Once de la noche

Once de la noche. El balcón es el lugar más fresco del apto. El cielo aún duda en dejar que la negra noche lo devore. He salido a respirar silencio y aire fresco. Han dicho en las noticias que de Escandinavia soplarán vientos fríos. Las hojas de los árboles cantan con voz ligera. Murmuran. Se forma un coro de susurros que imitan el viento, que recuerdan la libertad. Estoy solo frente a la vida rodeado de los que me quieren. Son las once de la noche y yo le canto en silencio al recuerdo de todos esos que nunca fui, de los que me salvé.